.
*   *   * 

                     Григорию Ботвиннику 

Начинается на перекрестке, 
исчезает в глухом тупике…
Осыпаются медленно блёстки 
и стакан замирает в руке. 

И сюжет неподвластен герою, 
только осень привычно горит. 
А хотелось сражаться за Трою, 
отстоять от франкистов Мадрид. 

Ковыляет судьба как попало, 
исчезают на дне корабли. 
А когда-то мечталось: опала, 
эполеты – и парус вдали. 

И струится Река – незнакома, 
завершается заданный круг. 
Мы уже не дождёмся парома, 
мой весёлый попутчик и друг. 

Но прошли мы единственным бродом 

(оказался наш жребий высок) 
в ту страну, где и млеком и мёдом 
истекает библейский песок. 

Как дела? Хороши или плохи? 
Непонятны, пожалуй, они. 
Не жалей о сгоревшей эпохе, 
но сожженных в печах помяни. 

И не будем на Небо в обиде. 
Скука всё же – не пуля, не газ. 
…И звезда, чтобы лучше нас видеть, 
по кошачьи сощурила глаз. 

<.............................>