*  *  *

Это вовсе не я, это тело, такое большое, 
Что зовут его всяко - и руки, и ноги, и грудь, 
Ведь могло оно быть только легкою птицей-душою, 
Или даже не птицей, а бабочкой, пестрой чуть-чуть.

Или бабочкой белой, или с разноцветным узором: 
Никогда я себе не казался мужчиной в соку, 
Но я был вперемежку: и с радостью детской, и с горем 
Старика-страстотерпца, и был на своем я веку

Всяким образом божьим, и было порой что-то бесье, 
Что-то бесье во мне. Но мечтал я о вольном крыле, 
И я все-таки птица, когда я гляжу в поднебесье 
И

когда забываю, как долго я жил на земле.

14 июня 1993

<.............................>