* * *
И каждый вечер,
Склонивши голову,
Как колос перед жатвой,
Иду на городские пустыри.
Оттуда вижу -
На скулах улиц
Фонарей помада рдеет, как пожарное ведро.
Только память моя -
В выкриках пламени -
Львицей в ожогах рыщет.
Метнется налево -
Хрипит
Травою заросшее горло траншеи.
Бросится вправо -
Инвалид из-под Курска идет, как набат колокольный,
Как набат колокольный...
И
сивый камень -
Старик тысячелетний,
Ты превратись
В женщину с упругими сосками
И накорми детей.
Что наши помыслы
В сравненьи с их слезами?!
>
п