* * *
Ни честолюбие, ни слава и ни ты.
Я у другой, земной, но сладостной черты,
Когда о будущем уже не говорят,
Когда на прошлое, как на закат, глядят.
Сквозь папиросный дым у зимнего окна
Бессонною луной теплеет седина
И не торопишься, не сетуешь, не ждешь
И большей радости никак не назовешь,
Когда под острием тупым карандаша
Повеселевшая вдруг запоет душа.