.
*  *  *

От сизого пепла – палящей среды обитанья,
где воздуха лёгким хронически недостаёт,
не дальше до неба, чем нам – от войны до братанья, 
когда скорпион бедуинскую песню поёт.

Так значит не выверт – туманное марево муки,
какое ползёт желатином из впадин ноздрей.
Симфония жизни, не помня о Брамсе и Глюке,
в сплошной абсолютности истин бесспорных мудрей.

Но я не мудрей, чем немое моё отраженье
в том облаке света, откуда я выпал во тьму.
И ежели суть существует, то это – скольженье,
движенье навстречу бессмертному сну моему.

<..........................>