.
*  *  *

Итак,  родиться в Молдавии,
                                       чтоб душу отдать в Америке,
Где-то  в больнице в Бруклине, от моря невдалеке.
В железной  её стерильности  неуместны истерики,
И вены переплетаются на пожелтевшей руке.

А может быть, лучше где-нибудь
                                   в израильском  поселении
*Пулю поймать залётную по дороге домой.
Услышать во сне тягучее на древнем иврите пение,
Когда трава пробивается сквозь ржавый песок зимой.

Но

мне бы хотелось всё-таки, уже ни о чём не ведая,
Заснуть на Скулянском  кладбище, где не хоронят давно.
Трава там почти до пояса. У  памятника беседуя,
Присядут два молдаванина и выпьют своё вино.

<..........................>