.
*  *  *

Щёки мокрой варежкой утру.
Ладно, погодим бросать игру –
так в неё играть уже привыкла.
Милый, и без Вас я не умру,
разве что стихов ещё два цикла
напишу –
                 и, значит, всё к добру.
А тетрадь открою через год –
сразу мокрый ветер захлестнёт
ощущеньем детства и свободы,
будто санки
                     вниз с горы несёт.
По щекам январский ливень тот,

хуже не придумаешь погоды –
полуслякоть,
                       полугололёд...

<..........................>