.
.
Шопен
Рванулся - и выпустил стаю
Осенних крылатых тревог,
Их души от смерти спасая,
Свою оставляя в залог.
Все до основанья прогоркло,
И это не воздух, а йод
Горчит в пересохнувшем горле
Улицы - и моем.
И клен в театральном отчаяньи
О крышу колотится лбом,
Глаза его листьев печальны,
Как желтое на голубом.
И сердце мазуркой колотит,
И уличный смех детворы,
Как лишняя карта в колоде,
И лишь середина игры.
Осядет осенняя пена,
Опишет скучающий сноб
Усталые пальцы Шопена,
Его алебастровый лоб.
<.......................>
.