/
*  *  * 

Вот это – я еще, быть может, 
Но только – не совсем и я. 
В ней все понятно, все похоже, 
В ней жизнь кончается моя. 

Все это – я наполовину, 
Я, но без моего лица. 
Я неродившемуся сыну 
Уже дала черты лица. 

Зачем? Как странно и как дико, 
Когда он – мой; и только – мой. 
Ведь жизнь ему с последним криком 
Давала я, а не другой. 

И все любимое, родное, 
Всю душу темную мою. 
Все несодеянное мною 
Ему сейчас передаю. 

Все. чем жила. чего хотела, 
Всю жизнь, без завтрашнего дня. 
И это маленькое тело – 
Все

– продолжение меня. 

А я? А. все – мои – затеи? 
О чем грустить? О чем молчать? 
Чем старше сын, чем он сильнее, – 
Тем больше умирает мать. 

                                      15. IV. 1932 

<...........................>