/
* * *
Вот это – я еще, быть может,
Но только – не совсем и я.
В ней все понятно, все похоже,
В ней жизнь кончается моя.
Все это – я наполовину,
Я, но без моего лица.
Я неродившемуся сыну
Уже дала черты лица.
Зачем? Как странно и как дико,
Когда он – мой; и только – мой.
Ведь жизнь ему с последним криком
Давала я, а не другой.
И все любимое, родное,
Всю душу темную мою.
Все несодеянное мною
Ему сейчас передаю.
Все. чем жила. чего хотела,
Всю жизнь, без завтрашнего дня.
И это маленькое тело –
Все
– продолжение меня.
А я? А. все – мои – затеи?
О чем грустить? О чем молчать?
Чем старше сын, чем он сильнее, –
Тем больше умирает мать.
15. IV. 1932
<...........................>