...
Пугало
На поле на гороховом
Пугало стоит.
Мне оно, идущему:
“Бездельник, – говорит, –
Ты видишь, я похоже
Не на тебя – на крест,
Мне моя работа
Вряд ли надоест.
Забором огорожено
Я с четырех сторон.
Какое это счастье
Быть пугалом ворон!
Такое вдохновение
Только мне знакомо.
Вот что значит личность,
Набитая соломой!”
В каждом слове пугала
Я чувствовал степенность
И силу, освещавшую
Мою несовершенность
И остальные качества
Мои – хорош я гусь:
Вороны не боятся
Меня, а я – боюсь!
Год двигался по кругу –
Нет выхода иного...
Невольно оказался я
На поле этом снова.
Рос не горох – крапива
Сквозь комья прорастала.
То тут, то там колючие
Татарники... Стояло
На том же самом месте
Отрепное пальто,
Под шляпой две вороны
Устроили гнездо...
Я мимо! – силой тою
Я движим, что спираль
Тропинки убегает
В сиреневую даль.
“Постой, – пучком соломы
Страшило прошуршало, –
Ты разве не заметил,
философом я стало.
С воронами не в ссоре –
В содружестве, понеже
Небеса над нами
Висят одни и те же.
Прошу, – сказало в спину
С ухмылкой шутовской, –
Считать меня не пугалом,
А Муромцем Ильей!”
<.....................>