...
      Пугало

      На поле на гороховом 
      Пугало стоит. 
      Мне оно, идущему: 
      “Бездельник, – говорит, – 
      Ты видишь, я похоже 
      Не на тебя – на крест, 
      Мне моя работа 
      Вряд ли надоест. 
      Забором огорожено 
      Я с четырех сторон. 
      Какое это счастье 
      Быть пугалом ворон! 
      Такое вдохновение 
      Только мне знакомо. 
      Вот что значит личность, 
      Набитая соломой!” 

      В каждом слове пугала 
      Я чувствовал степенность 
      И силу, освещавшую 
      Мою несовершенность 
      И остальные качества 
      Мои – хорош я гусь: 
      Вороны не боятся 
      Меня, а я – боюсь! 

      Год двигался по кругу – 
      Нет выхода иного... 
      Невольно оказался я 
      На поле этом снова. 
      Рос не горох – крапива 
      Сквозь комья прорастала. 
      То тут, то там колючие 
     

Татарники... Стояло 
      На том же самом месте 
      Отрепное пальто, 
      Под шляпой две вороны 
      Устроили гнездо... 

      Я мимо! – силой тою 
      Я движим, что спираль 
      Тропинки убегает 
      В сиреневую даль. 
      “Постой, – пучком соломы 
      Страшило прошуршало, – 
      Ты разве не заметил, 
      философом я стало. 
      С воронами не в ссоре – 
      В содружестве, понеже 
      Небеса над нами 
      Висят одни и те же. 
      Прошу, – сказало в спину 
      С ухмылкой шутовской, – 
      Считать меня не пугалом, 
      А Муромцем Ильей!” 

<.....................>

___________________________________________
п