.
*  *  * 

Прокатились дожди по Европе – вода поднялась! – 
Кюрбе и Ван Дейк утонул с Рафаэлем, Пуссен и Беллото; 
в залах булькает весело и с напором такое болото, 
всемирный синоним которому – сточная грязь... 

На дыхание в ней мне прокрустова выдана квота – 
быть тому очевидецем, что блекнет орнаментов вязь, 
что краску бесценных полотен проела мозольная мазь; 
и роспись настенная отшелушилась, и рам позолота. 

В инстинктивном упорстве от щупальцев освобождаюсь 
тины этой назойливо цепкой, что выходы-входы забила: 
по разгульному Рейну плыву, о корявые бревна толкаюсь; 

лупоглазое небо пронзаю глазами – безмерность душа ощутила 
столь волшебную в смерти, что в самом я себе растворяюсь 
и больные поля вдоль реки погружаю в слои плодородного ила. 

<.................................>