.
* * *
Прокатились дожди по Европе – вода поднялась!
–
Кюрбе и Ван Дейк утонул с Рафаэлем, Пуссен и
Беллото;
в залах булькает весело и с напором такое болото,
всемирный синоним которому – сточная грязь...
На дыхание в ней мне прокрустова выдана квота
–
быть тому очевидецем, что блекнет орнаментов
вязь,
что краску бесценных полотен проела мозольная
мазь;
и роспись настенная отшелушилась, и рам позолота.
В инстинктивном упорстве от щупальцев освобождаюсь
тины этой назойливо цепкой, что выходы-входы
забила:
по разгульному Рейну плыву, о корявые бревна
толкаюсь;
лупоглазое небо пронзаю глазами – безмерность
душа ощутила
столь волшебную в смерти, что в самом я себе
растворяюсь
и больные поля вдоль реки погружаю в слои плодородного
ила.
<.................................>