Не простившись со мной 
            ты исчез навеки. 
            Теперь осень. 
            Пастух холодных ветров 
            тебя называет сыном. 
            Или, может быть, братом. 
            Теперь отчаянию 
            тебя не догнать. 
            Оно осталось 
            в моем сердце – 
            притаилось в каждом углу 
            нашего дома, 
            в каждом слове, 
            в каждом звоне дверного звонка. 
            Когда я склоняюсь над книгой, 
            оно склоняется и над ней 
            и надо мной, 
            ускоряя мой уход. 
           Я иду к тебе, 
            как догорающий факел; 
            как Будда,