.
* * *
как мечешься ты,
память, подо мной.
ох как тебе не хочется блуждать
по лабиринтам счастья назывного.
нам сталкиваться снова – не по рангу
лицом к лицу, на мне поранишь взгляд,
в конце концов и нет пути назад,
о боже, дай мне силы спозаранку
прогнать мой сон в твой сокровенный сад.
а там опять – и пальцы золотые
слипаются от меда, и святые.