.
* * *
круги раскатаны,
как тесто, по листу,
трава колеблется в покинутом лесу,
ни птиц, ни всхлипа влаги дождевой,
все пало ниц пред болью грозовой,
и я былинка против родины твоей,
и я бы вымогнуть посмела сына вспять,
да хочет спать он в мертвой синеве,
где на руки, не разбудив, не взять.