.
* * *
во мне застыли реки
и поля,
под снегом разоренная земля,
а в жар бросало – перед остываньем.
не сбив дыханья, не
напишешь птиц,
слетающих с простуженных страниц;
не задержав руки, не бросишь камень
из-под ресниц, стекающих
весной,
где с битой скачет девочка за мной,
по клеткам меловым, и босоножку
рисует
ангел мой, облокотясь
на облако изменчивое, – грязь
он кисточкой снимает понемножку.