. *   *   *

Не пишется – такая пустота.
Кромешный зной, последняя черта.

И рокового времени приметы,
кровавый бред впитавшие газеты.

Готов ли к смерти? К жизни не готов,
и снится мне ночами Кишинев.

Прозрачный воздух, озера пятно,
его поверхность, сердцевина, дно.

Тот переулок, где пришлось родиться,
и парк, в котором можно заблудиться.

Спешу домой, где точно – мать с отцом,

чтоб с ними перекинуться словцом. 

<..........................>