.
*
* *
Читают разные стихи,
почти не слушая друг
друга.
Они читают их по кругу,
но друг от друга далеки.
И пишут разные стихи
простые разные поэты.
У них единые приметы,
Хотя они не дураки...
И тянет их порочный круг,
вернее – чтение по кругу.
Как больно! – не сказать
друг другу,
об этом просто стыдно
вслух...
Но что-то крутит их,
ведет,
их что-то мучает ночами,
за их неясными речами
какой-то дальний свет
встает.
И продолжается поход:
земную жизнь – до половины,
и дальше, словно до
Берлина,
по безызвестности –
вперед!
А там не будет ничего.
А только братская могила.
Она своею черной силой
затянет всех до одного.
Кровь стынет в жилах
у меня,
когда я думаю об этом...
Прах неизвестного поэта.
И пламя вечного огня.
1996