.
       *   *   * 

     Читают разные стихи, 
     почти не слушая друг друга. 
     Они читают их по кругу, 
     но друг от друга далеки. 
     И пишут разные стихи 
     простые разные поэты. 
     У них единые приметы, 
     Хотя они не дураки... 

     И тянет их порочный круг, 
     вернее – чтение по кругу. 
     Как больно! – не сказать друг другу, 
     об этом просто стыдно вслух... 

     Но что-то крутит их, ведет, 
     их что-то мучает ночами, 
     за их неясными речами 
     какой-то дальний свет встает. 
     И продолжается поход: 
     земную жизнь – до половины, 
     и дальше, словно до Берлина, 

     по безызвестности – вперед! 

     А там не будет ничего. 
     А только братская могила. 
     Она своею черной силой 
     затянет всех до одного. 

     Кровь стынет в жилах у меня, 
     когда я думаю об этом... 
     Прах неизвестного поэта. 
     И пламя вечного огня. 

                                             1996 

<.............................>
____________________________________________
п