.
Беда 

Цвела почти весенняя зима. 
На Соколе. Пил губы. Пил подземку. 
Был снег. Была приподнятость. Звеня, 
с тобой мы шли по розовому снегу. 
И был театр Ермоловой. Была 
закатность буржуа. Пикантно было. 
Тогда не знал я, что уже беда, 
как в Слове о полку, крылами била... 
Восьмое марта. Вечер карий был. 
Цветы дарил. Духи. И честный сборник 
чужих стихов. Фойе. Шикарный бык 
смотрел влюбленно, жалобно. Убойно. 
И было возвращенье. Был закат 
любимых рук. И слов. И сладость горечи 
была потом. И сон. И социальный был заказ 
писать стихи - от горькой страсти голые! 
И были строки. Был угар в строках. 
Был нашатырный спирт. Слова вдыхали. 
Выучивались заново страдать. 
Их

не искали, как иглу в диване. 
Был бык. Неведенье. И матадор. 
И женщина. Алела алой тряпкой. 
И смерть была. Как ржавый пот из пор. 
Как вор. В автобусе разболтанном и тряском. 

1960