.
        *      *      *

Собираться в Париж
Или к Мысу Доброй Надежды,
Но оказаться у морга
Встречая, пока не себя,
В жаркий полдень у вечно открытых ворот,

Где служащие, на диво,
Вежливы, но торопливы, поскольку
Решают проблему не свежего мяса – и только.
Ты и впрямь огорчён?

Огорчён?
Что занятного может сказать
Твой фарфором заставленный рот
На серебряных пломбах?
Говорят, что на кладбище – сплошь катакомбы:

Ходит в гости подземный народ.
Это – лето у жадно открытых ворот.
Это вдова с глазами безумной Греты.

И горячие чёрные крылья

Ангелов – автомобилей,
Башмак твой, тронутый пылью,
Столбик пепла, не падающий с сигареты.

                                                                1995