.
           *      *      *

Чтобы жизнь не стала скушной
От любви и от сохи,
Александр Сергеич Пушкин
Выдумал писать стихи.

И когда в житейских бедах
Я зашёл за край земли,
Я и сам тогда не ведал,
Что они меня спасли.

На угрюмых переездах, 
Где шлагбаумы – стеной,
И в столице разлюбезной, 
И в провинции квасной, 

На заморской ли соломе –
Телогрейкой в шесть слоёв 
Грел меня вдали от дома 
Дом, построенный из слов.

Так в сибирские морозы
Дышит рыба в глубине; 
Не матрёшки, не берёзы –
Эта речь живёт во мне. 

Снова музыку заводит:
Ни очнуться – ни уснуть, 
Как

слепца, по кромке водит,
Как кутёнку, тычет грудь. 

Будто женщина живая, 
Приголубит пришлеца,
И не ждёт, не упрекает –
Просто вслед глядит с крыльца.