.
.
* *
*
Осеннее отечество мое!
Личин усталых серые тетради...
Какой такой последней правды ради
Я пробиваюсь в узкое житье?
Здесь каждый год буянят соловьи,
Спешат поэты в поздние общаги,
И словно бы хмельное завещанье, —
Из кабаков — чужое "Се ля ви"...
Пусть такова.
И пусть достанет сил. —
Кто в мир пришел оплаченным от Бога,
Тому надежна темная дорога,
И тот любовь холодную вкусил.
Но вот — влажны в аллее тополя
И вновь весома хлынувшая полночь...
Как никогда невыносима помощь
Как никогда нагого короля.
А он все учит мертвенно творить
В слепой юдоли спелого дурмана
И величать твердынями туманы,
А надо бы греховно говорить,
Что все неважно, — истина жива
И соловьиным клекотом подшита,
Пока в казенных ложах общежитий
Поэты, щурясь, веруют в слова.
<............................>
.