/
На поле Куликовом

                        «Куликовская битва принадлежит… 
                                 к символическим событиям русской
                                 истории. Таким событиям суждено
                                 возвращение. Разгадка их ещё впереди…»
                                                               А.А. Блок

           Постриги
                                        Пролог
                                        (Монолог  Ивана Красного –
                                                       отца Дмитрия Донского)

Кому и сколько остается днесь?
Опять ветра заводят перебранку,
Принесшие с Востока злую весть
И с запада – гнилую лихоманку.

Я думаю: «Чудны твои дела,
Господь,
              пославший эту завируху».
Но мы дружиной сядем у стола
И ножиком источенным краюху
Развалим,
                сыну в детскую ладонь,
Нацедим сыть, чтоб пил единым махом.
Расти, сынок, души не охолонь,
Не опогань её пустяшным страхом.
Половую не чти отца завет:
В тиши степей опарой зреет время,
Когда затмит стрелами белый свет,
И ты с порога вденешь ногу в стремя!
Когда приходят поры осенин,
В соитье губ сладка предзимья горечь…
Каким ты станешь в эти годы, сын,
И вспомнишь ли о нашем уговоре?
Не позабыв о тяжести вериг
Очелья Мономахова убора…
Как гулок голос княжеской крови
В миг пострига, средь суетного хора! 

             I. Предстояние
            (Август 1380 года) 

Этот август, нарушивший сонный покой,
Разогнавший ветрами полынными одурь…
Слышишь, вороны грают за Доном-рекой? 
Видишь, мутят сомы под обрывами воду!

В малахае упрятав и лоб и глаза,
Отгоняя докучного слепня камчою,
Нависает над Русью степная гроза.
Полыхает огнем горизонт кумачово…

Но всё ближе гремит путевой бубенец.
Весь в пыли и дорожной невысохшей грязи,
С волчьих бродов несется усталый гонец,
Упредить о нашествии Дмитрия-князя.

Этот август тебе, как и осень к лицу.
Это чувство тревоги до боли знакомо.
Слышишь, звезды стучат, словно дождь по крыльцу?
Видишь, тропы уводят до Дона от дома!

Утоли мне печаль, и тоску утоли.
Одари на прощанье узорчатым стягом.
Чтоб в серебряных росах легли ковыли,
Под размашистым, конного воинства шагом.

И пока над Россией звенят стремена,
Да пребудет одна у России потреба:
Чтобы вдосталь хватило на все времена
Благодатного, вольного, синего неба! 

II. Сергий Радонежский

Сорит ветер ольховыми серьгами,
Матереет на озере гусь.
Вот и хлынула ордами, Сергие,
Беспросветная осень на Русь.

За распахнутой настежь околицей,
За Непрядвой и Красной Мечёй,
Азиатская злобная конница
Табунится степной саранчой.

К мудрецу, не покрытому митрою,
На последний отцовский погляд
Благоверного князя Димитрия
Лебединые кони летят.

Где-то там, за болотными хлябями
Полыхает заутрени свет.
Вот и принята схима Ослябею.
Надевает клобук Пересвет.

Звон набата прольется со звонницы,
Распугав по кустам вороньё.
Князь с игуменом молятся Троице
Во бревенчатом храме Её.

И заветное знание Сергия
Возвещают святые уста:
«Разорвутся ордынские вервии!
Будет Русь от поганых чиста!!!»

Над

Москвой, деревами – калинами
Отражаясь в затонах реки.
Вспыхнут стяги,
                             молодки за тынами
Закричат, провожая полки.

И пятная дорогу подковою,
За Коломну, за Дон, на рыси
Рать на поле идёт Куликовое.
Вековечное поле Руси! 

                                           *)
III. Восьмое сентября

В разломе клубящихся туч.
Неистово красен и ярок,
Горит обжигающий луч –
Ушедшего лета огарок.

Опять кулики надо мной
Спешат на заветное поле,
Где ханской повитый чалмой,
Бодрится Мамай на престоле

Велением властной руки:
Подняты бунчужные стяги,
Гарцуют степные стрелки,
Оружны наемные фряги…

Но паче врага торжества,
И паче столетнего страха,
Священный канон Рождества,
И смертная, внапуск, рубаха.

«Во первых семь дней сентября
На Дон собиралися вои…»
Скакали, коней торопя.
Шагали росистой травою.

Во первых семь дней сентября
Мне ночью неладное снится:
Тревожные трубы трубят,
И кличут вставать и рубиться.

Встаю, в лихорадке горя.
Упрямо прощаюсь с тобою…
Во первых семь дней сентября 
На Дон собираются вои!

Река изовьется тесьмой,
Омоет кольчужные латы.
Грядет сентября день восьмой!
Святая нетленная дата.

Проклюнется робкий рассвет.
Затихнут лебяжии клики.
Задумчив стоит Пересвет
В преддверии славы великой.

И вздрогну, что днесь предо мной
Кочевник жестокий и хитрый.
И чувствую: Русь за спиной
И сын, окрещенный Димитрий!
 ____________
*) Битва произошла 8 сентября (21 сентября по новому стилю) 
в Праздник Рождества Пресвятой Богородицы

     IV. Задонщина
 
                                          Народному художнику России
                                                                    В.Н. Балабанову

И будет памятен до боли
Платок, махнувший со стены…
Но тёмной ночью в ратном поле
Мосты хмельные сожжены.

Как будто вызрел в бездне буден
Нарыв, без коего нельзя…
И узок брод, и ханский бубен
Стучит, немилостью грозя.

Набрякло небо. В росах травы…
В Непрядве блик волны свинцов…
На берегу у переправы
Врага скуластое лицо.

Но Богородица простерла
Незримый оку омофор.
И… черной птицей мимо горла,
Стрела промчалась на простор!

И каждый, кто дышал – увидел
Коней летящих в полный мах.
И покатился Медный Идол
С вершины Красного Холма!

И на парящем кровью луге
Осела стая воронья,
И каждый,  кто погиб – «ЗА ДРУГИ
СЛОЖИЛИ ГОЛОВЫ СВОЯ».

И будет сладостно до боли
Из рук сомкнутое кольцо…
И ветер Дона – ветер воли,
Студящий весело лицо.

И в деревнях спасённых – семя
Готовят пахари под плуг…
Встаёт рассвет, бряцает стремя.
Пылает нимбом солнца круг! 

V. Димитриевская суббота

Волчий попрыг... Плавает рассвет
В лужах крови загнанного лося.
Утренних лампад неяркий свет
Ветер в Занеглименье уносит.
Ударяют в сполох тут и там, 
И крадется  нечестью затынной
По векам, по весям, по пятам
Времени разбоя дух полынный.
И играет где-то во дуду
Чая встречи половецкий ворон ...
Я Непрядву первым перейду,
И стрелой каленою спроворю –
В Диком поле рыщущую смерть,
Колченогой тенью Тамерлана...
А над Русь – дождь и коловерть,
                            Низкие осенние туманы!
А над Русью в стае облаков
Вспыхнет омофора позолота.
Зазвенит печаль колоколов
Дмитровской родительской субботы.
И взойдут озимые сквозь твердь 
Колосом пшеницы и крестами,
Чтобы память попирала смерть
Свода летописного листами!

<.........................>
____________________________________________________________
п