.
.
* * *
Эта ручка с хлыстом на отлете,
Потемневший от времени фон,
О какой Вы мечтали работе? -
Бесконечно в Вас кто-то влюблен.
В самом черном из снов не приснится
Вам такая работа и быт,
Только тень уронили ресницы,
Только тень. А душа не болит.
Улыбайтесь же вечно с портрета,
Но скажу я Вам, что неспроста
По душе моей, снегом одетой,
Протянулся рубец от хлыста.
1986
<............................>
.
