.
.
* * *
Кто-то желтой рябинкой назвал
Беззаботную пыльную пижму,
У дорог этот солнца накал
Так привычен и так неподвижен.
Это лето по тихой реке
Доплыло до своей середины.
Это счастье - уснуть на руке,
А проснуться уже нелюбимой.
Словно воздух вдохнуть ледяной,
Улыбаясь легко, распрощаться
И до пыльного солнца добраться.
Ночью дождь был, ах Боже Ты мой!
<.........................>
.