.
Сон

Я видела сегодня чудный сон: 
на дом, ночным спеленатый дурманом, 
сползало солнце маревом туманным, 
тончайшим и прозрачным, как виссон. 
Заутреня – густая немота; 
едва касалось сонного асфальта 
кленовое замедленное сальто. 
В молчанье баритона и альта 
вплывал рассвет в распахнутом плаще, 
полой сметая теплый пот со стекол, 
в которые испуганный Дамокл 
ни разу не заглядывал вообще. 

Так начинался  каждый новый день, 
обычная рутинная воронка: 
ты, обнимая  ласково ребенка, 
шептал ему смешную дребедень. 
Вчерашних споров – повод позабыт; 
на кухне, закипая, прыгал чайник; 
из мелочей, как будто бы случайных, 
но важных, состоял нехитрый быт. 

Зеркальный мой, родимый визави, 
мы собирали жизнь из междустрочий: 
ни

слова о любви и всякой прочей, 
куда до нас какой-то там любви... 
Но накрепко связующая нить 
сверкала в повседневной топкой хляби; 
как не умею, искренне, по-бабьи, 
я меделенно училась просто быть. 
На соль из-под моих усталых век 
ты объявил безвременное вето. 
С глазами, как у тех, других, из гетто, 
мы вместе наблюдали этот век, 
упрямо прогрызая удила 
удушливо-циничной круговерти... 

И не было ни повода для смерти, 
и показалось: я не умерла.

<...................>