ТИБЕРИЙ ГРАНОВСКИЙ

*  *  * 
Как холодно и неуютно здесь… 
Горит свеча, и пламя воздух лижет. 
Зовет воспоминаний рыжий лес: 
Сушняк и зелень рядом – дальше, ближе… 

Гниль теплая, и холод мерзлоты, 
И слякоть позабытого мной марта – 
Смешались вдруг, – и проступила ты… 
Измайлово. Наш класс. Вторая парта… 
 

ЦИРК ШАПИТО 

Подругой пахла плетка, что в руке 
Хозяина... Искал ее... Исчезла... 
Он этот запах – близко ль, вдалеке 
Учует, – и за ней помчится резво. 
И уши-паруса уткнув в бока, 
Поднялся слон на двух огромных лапах.. 
А хобот извивался как река, 
Понять пытаясь – где, откуда запах?.. 
Но нет ее... Так знобко голове... 
И грустные глаза его скользнули 
По публике, хозяину, траве... 
В который раз беднягу обманули... 
Раздался рев восторга: «Молодец!!» 
От дрессировки ожидали чуда... 
Добрался слон до плетки наконец, 
И

рухнул на хозяина оттуда... 
 

САМОВАР 

Мы на балконе чай душистый пьём – 
Живучие московские привычки, – 
И тульский самовар горит огнем, 
Хотя не зажигается от спички. 
Отсюда – панорама на Восток... 
Вдали синеют горы – словно вены. 
Вверху – над паутиною дорог – 
Иерусалима купола и стены... 
На них отметины – следы от ядер, стрел... 
История величья и исхода... 

А самовар сверкающий кипел – 
Как рыцарь из крестового похода...

<