.
Уличный музыкант 

Начинается звук, колобродит, 
превращается в пламя и свет, 
но толпа равнодушно проходит, 
чуть косясь на футляр для монет. 

Пусть поёт в твоем стареньком альте 
отшлифованный временем дар, 
неуместен он, словно Вивальди, 
что забрёл на восточный базар. 

Надо жить, надо есть, надо что-то 
делать, чтобы не спятить с ума. 
Улыбаешься вяло: “Работа”. 
Только сам понимаешь – сума. 

Прорывается струнное пенье, 
и звучит, как докучный совет, 
надоевшее слово “Терпенье!” 
Ты устало киваешь в ответ.

<.............................>