.
      В Пущино 

     Я снова прячу голову в крыло, 
     едва коснувшись правды этой жизни, 
     где все вокруг стоит белым-бело, 
     как в хирургии или в коммунизме, 
     в которой нет неясностей и нет 
     ни черных клеток и ни белых клеток, – 
     вокруг лежит стерильный белый свет, 
     и дым сухой от холода и света. 
     ...И просто все. И ясно: 
     я стою – ощипанная серенькая кляча, 
     на фоне солнца голову свою 
     в крыло свое ощипанное пряча. 
     Пока я прячу голову в крыло, 
     а физики подсчитывают числа, 
     поэт стихи слагает всем назло 
     про то, что нету никакого смысла. 
     «Пока, не поздно, надо умирать» – 

     обычно пишут всякие поэты. 
     Но мне уже наскучило играть 
     во все, во все, во все и даже в это, 
     но мне уже наскучило играть 
     в «поканепозднонадоумирать», 
     в стихи и в крылья, и в больших поэтов, 
     которые слагают всем назло 
     стихи про то, что все белым-бело, 
     про то, что прячут голову в крыло, 
     и думают, что остроумно это...