.
     *   *   * 

                                     Д. П. Б. 

     Чашка кофе, ломтик хлеба, 
     нищета со всех сторон. 
     Для чего ж я слышу с неба 
     то ли ветер, то ли звон? 
     Я ж совсем асоциальна, 
     лишь писательский билет... 
     Я почти нематерьяльна. 
     Нет меня на свете, нет. 
     Я и жизни-то не знаю 
     к тридцати восьми годам. 
     Я все время забываю, 
     где родился Мандельштам... 
     Среди суетного света 
     Не имею я друзей 
     и в центральную газету 
     не ношу своих статей... 

     И не то что от гордыни, 
     просто лень – моя беда, - 
     ни в Париже, ни в Берлине 
     я не буду никогда... 
     И не то что денег мало, 
     А подумаешь – на кой 
     Ехать м