* * *

На руке раскрытой марта
чернеют линии.
Над веком поведи
взгляд солнца-хироманта,
читающего смысл полдня.
Скитаться в прошлом,
если в будущем
все то же самое,
что в прошлом,
дано забору в сером рубище
стоящему истошно.
А дальше — женщина красивая
цветет на остановке,
где март прикладывал усилия
создать на солнце невесомость.
И я, разложенный на линии

на плоскости внутри сознания,
распался на печаль и крылья,
как птица после кольцевания. 

<..........................>