* * *

Так холодно, что антенна примерзла к небу.
Пустота головы сошлась с пустотой пейзажа.
Кажется, что я никогда здесь не был
и не пытался даже.
Улица эта вне моего участья.
Окна горят, как на другой планете.
Что же я делаю здесь,
для какого счастья
меня обнимает ветер?
Пачка «Луча» по три пятьдесят в киоске.
Из зажигалки пламя извлечь пытаясь,
я понимаю, что дрогнут уже не кости,
а мысли,
не растворяясь.
Тело мое отсутствуют все же.
Тенью
скользит в пустоте сквозь пустоту прохожих.
И небо в меня, подобно хищным растеньям,

пускает корни под кожу.
Что же я делаю здесь, на ветру пустынном,
на бесплодном клочке земли, на краю иллюзий?
И зачем мне жизнь нужна бесконечно длинной,
когда можно стянуть ее в краткий узел? 

<..........................>